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    不知不觉之间，三年已经流逝，写此书三年。

    时间是可怕的刀，催人老，催人奋进，可是时间终究还是这样无情的过去啦。

    我真想抓住时间，可是抓不住，还在不停的流驶。

    我窃以为，这算是世上最悲伤的事情。

    世上还有比这更悲伤的事情吗？

    我一直在寻找，寻找一个借口，让自己活下去，让自己有希望，让自己可以改变一切，主宰一切，可是蓦然回首，希望在遥远的地方。

    也许，这才是世上最大的悲伤。

    写文为了什么，为了钱，可是钱不是太大的问题，我有钱，名，名是什么东西，名也不是什么太大的问题，可是要我再续寻找除了这两者之外的第三类的意义，我忽然觉得沉默。

    因为我找不到，实在是找不到。

    我三年如一日的写文，除了名利之外，那还有什么东西呢？

    兴趣，我承认，写文是我的兴趣，可是要坚持三年如一日，不是实话。

    是虚荣，出去浮夸之用，似乎也成立，但是三年如一日，不是实话。
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